La Petite Mort

Un soir d'automne aux yeux moqueurs,
Marchant inerte vers la rancoeur ;
Le nez piquant d'une sale odeur
De putréfaction, Ô labeur!

Une petite Mort traînant sa faux,
Qui se dirige, triste bourreau,
souiller le lit des tourtereaux
En plein ébat, bel échafaud!

..o.O.Ly.O.o..